Конец.
Не люблю твои фотографии, в них нет твоей души. Твоей чистой, мерцающей
мягким жемчужным светом души.
Говорят у тебя красновато-карие глаза. Глупости. У тебя иногда печальные,
иногда веселые, всегда понимающие и такие мудрые глаза. Поэтому они золотистые, как солнце.
Бывает, уже не могу смотреть в них, но никогда не хватает сил отвести взгляд, и я смотрю в
эти солнечные глаза дальше, вбирая их силу и мудрость. Они радостные, как яркий солнечный день,
и печальные, как величественный закат. Твои золотистые глаза.
И волосы у тебя совсем не черные. И зеленым отливом даже не пахнет.
Порой мне кажется, что твои волосы бесконечно длинные. Они сплетаются со всех сторон в
мягкую шелковую сеть и укрывают меня ею с ног до головы. Это потому что твои волосы
сплетаются с ветром. И они, как и ветер, - снежно-белые с нежным сапфировым оттенком
Последний раз мы стояли с тобой под дождем за день до твоей смерти.
Огненные струи воды стекали по твоим длинным волосам. А по лицу текли огненные и
кроваво-красные капли. Кроваво-красные - твои слезы. Почему ты плакала? Может, знала?
Ужасно тихо в твоей пустой квартире. И темно. Я вспоминаю твой голос.
Нежный. Печальный. Похожий на надтреснутый хрусталь. Поэтому у твоего голоса небесный цвет.
Сейчас бы бледно-голубыми вспышками падали в темноту твои слова. И нежно-синим светом
искрился бы твой тихий смех.
Завтра я пройдусь по тем местам, где мы с тобой бывали. Потом вернусь
сюда и разобью твою фотографию. Ненавижу ее. Она - эта девушка на фото - не ты, и никогда
тобой не станет.
С тех пор, как ты умерла, мир начал неуловимо меняться. Пока никто
этого не замечает. Ну и пусть. Они просто не знают, что, когда наконец-то заметят, - будет
поздно. А ты научила меня видеть малейшие изменения и анализировать их. Мир умирает. Без тебя.
Ты умерла в начале лета. Когда еще не успели завянуть белые цветы
жасмина. Когда ты вплетала их в свои волосы, они были почти неразличимы в них. Только
одуряющий розовый аромат подсказывал мне, что они там.
Я нашел тебя, окровавленную, в этой самой квартире. На кровати так и
остались темно-красные пятна твоей засохшей крови. Твой долг воина. Будь он проклят.
Я порву все твои фотографии. Забуду твой настоящий образ, как забываю
все в этой жизни. Но я всегда буду помнить тебя такой, какой встретил, какой любил.
Хрупкой девушкой, нуждающейся в заботе, со снежными волосами, солнечными глазами,
нежной жемчужной душой и кроваво-красными слезами.
Я посажу куст жасмина на твоей могиле. И он зацветет в день твоей смерти
Ты умерла. И это конец.
мраморная крошка, облицовка фасадов камнем